Arte sublime y misterioso, a cuyo cultivo se ha consagrado afanosamente inteligencias poderosas que han admirado los siglos. Es sin duda, el más hermoso de los estudios literarios, porque la poesía es el germen de nuestras ilusiones, de nuestros ensueños; es el encanto de nuestra juventud, la ilusión seductora que nos sonríe entre las flores de nuestros jardines, entre las linfas de la sonora fuente, y que, bañada con la luz de la aurora, nos levanta entre sus brazos para mostrarnos un cielo desconocido, un porvenir lleno de luz, de encantos y de delicias.

Pero ¡ay! la poesía no se nos manifiesta igualmente benigna a todos los mortales, es esquiva y desdeñosa para los profanos, para aquellos seres que no conocen la belleza ni sus relaciones con el sentimiento, porque olvidándose de la nobleza de esa chispa espiritual que encierra nuestro cerebro, todo lo materializa porque así conviene a sus intereses y  a sus necesidades sociales.

Sólo al poeta se le presenta con toda la majestad de su belleza, con toda la dulzura de su sentimiento; Pero el poeta lo es desde que nace, porque desde entonces existe en su alma el don de crear, el genio; y cuando se halla en la capacidad de sentir, toma entre sus manos la lira, alza su voz misteriosa y terrible, y canta; pero ese canto tiene un no sé qué de incomprensible, que no nos es dado a todos comprender, sino cuando se llega a esta edad en que el más puro sentimiento nos diviniza, por decirlo así, transformado en pura sensibilidad las fibras de nuestro corazón. Y dudo que haya alguno que en su juventud no se sienta inspirado a esa hora en que viene, huyen y desaparecen las sombras de la noche.

¿Quién no se conmueve al contemplarse espectáculo sublime que nos muestra la naturaleza en las horas supremas en que la aurora esparce su corola virginal por el firmamento?¿Quién no se extasía admirando los caprichos celajes de la gualda y oro en el crepúsculo vespertino?¿Quién permanece indiferente en una noche de luna? Nadie, porque para esto era preciso no tener corazón.

 Y hay quien diga que “La poesía es el arte de mentir en verso”, no; definición mal entendida es esa y desde luego se deja ver que no sabe lo que es poesía, que no comprenden ese sentimiento nacido del corazón, ese germinado que brota de un alma dolorida, ese sublime cantar inspirado de los más tiernos afectos; no es solamente una reunión de versos, como se ha dado en suponer pues verso según Dávila, no es más que la reunión de sílabas y acentos que, en virtud de su ingenio o con combinación. no puede menos de ser grata al oído. Y con frecuencia se verá que un verso cadencioso y arreglado al la versificación y a la métrica agradará y será digno de estudio por las excelentes reglas que lo construyen, pero no conmueve, no habla al corazón porque es hijo de la cabeza y del sentido común, la poesía es más que eso, la poesía, con su dulce sentimiento, nos eleva fuera de la órbita de todo cuanto nos rodea, y en tanto que vivimos entregados a tantas dichas, el ser físico sufre una anonadamiento tal que al fin sucumbe ante la fuerza de la imaginación; entonces no parece sino que Dios nos presenta la existencia del espíritu; porque nos parece estar mirando esa suprema divinidad, lo mismo que esos grandes poetas, esos seres privilegiados que leen el porvenir de los pueblos, y luego con su acordada lira, predicen el destino de la humanidad.

Entre arboles de mágica belleza, 

Hermosa Pasionaria se ocultaba;

Las gracias que le dio naturaleza.

Con amargo desdén las contemplaba.

Un arroyo que al lado serpentea.

Retrata su hermosura con orgullo.

Y amante un colibrí besar desea

Sus lindas hojas, su sin par capullo.

Perfumado Jazmín la proclamaba

De los párpados la flor más exquisita,

Más ella a solas con su mal lloraba

Sin hallar un consuelo a su honda cuita.

¿De qué sirven, decía con tristura

“Las gracias que me dio naturaleza,

si todos desconocen mi hermosura,

Si el céfiro al pasar, nunca me besa?

“Yo quiero que el estío me conmueva;

 Perfumar de los arboles las hojas;

 Y que mi vida sin cesar remueva

 El aire que no escucha mis congojas. 

Del estío llegaron los rigores;

La flor hermosa admiración causaba,

El tierno ruiseñor cantó amores,

 y el céfiro al pasar la acariciaba.

Sin compasión a su letal congoja

El viento que con fuerza la mecía,

Se llevó despiadado hoja por hoja.

¡Cuán lenta fue, y horrible su agonía!

Ya ves, mi amiga, la temprana muerte

Que la flor vanidosa se buscó…

Vive feliz con tu modesta suerte

Que al que es humilde, lo bendice Dios.

Que animada del sentimiento de su propia dignidad, llega a comprender todos sus deberes sociales y sabe cumplirlos sin jactancia en los casos que ocurran, es un precioso tesoro para el hombre que en el camino de la vida la encuentra y la toma por compañera; rico diamante perfectamente pulido, cuyos destellos iluminarán el alma del hombre, como una antorcha divina de esperanza y de consuelo; flor delicada cuyo perfume suave inundará el corazón de su amante de inefable y celestial ventura: su casa será la mansión de la tranquilidad y de la alegría, el regazo de las complacencias y de la virtud a adonde no podrá llegar la calumnia ni la maledicencia de los ociosos; ella será lo que verdaderamente debe ser la mujer “el encanto y poesía del hombre, al par que la base fundamental de las naciones. La mujer, dice el abate Constant, “es la palabra de consuelo y porvenir visible para nosotros a fin de que tengamos el valor de vivir.” “Nosotros que amamos y vivimos bendecimos a Dios y felicitamos a la mujer que nos ha dado la vida, porque ella es dos veces nuestra madre, puesto que al darnos el amor nos da una segunda vida, pero una vida divina.”

Y si todas las jóvenes se instruyeran y observaran la vida virtuosa y tierna que se ha dicho, ¿tendría algunos hombres justicia para dirigir sus severos anatemas contra unos seres tan dignos por mil títulos de respeto y de su amor? ¿Podrán echar en cara a la mujer su perdición y su desgracia? No; sino al contrario, la mujer, como reina de la naturaleza, levantaría su frente rodeada de una aureola de virtud y marcaría el hasta aquí a los desórdenes y a la audacia de cierta clase de hombres. 

Dios en los decretos de su divina sabiduría, ha dispuesto que no todas las criaturas posean el mismo grado de inteligencia ni la misma fuerza de voluntad; pero es innegable que todas tienen un alma y una chispa de esa luz divina que el Creador difunde sobre sus hijos desde el momento de la concepción, luz que algunos escritores llaman razón natural, y que es el distintivo más importante entre el hombre y los demás seres creados por Dios. Nadie puede comprender desde niño si su inteligencia es más o menos apta para el estudio, y por consiguiente, no debe una joven arredrarse de trabajar en adquirir una regular instrucción,  porque ella misma se considere incapaz, o lo que vulgarmente se llama tonta; nadie puede ser juez de sí mismo, y además es un principio reconocido que la naturaleza se perfeccione con el arte; y si en efecto una persona se estima como poco a propósito para el estudio, por creer que sus potencias intelectuales no la ayudan para tal empresa, esta persona está más interesada que cualquier otra de ingenio a dedicarse al estudio de los ramos propios de su sexo, para proporcionarse con éste estudio el conocimiento de las cosas, que su poca inteligencia no le permite comprender a primera vista. Cultivad una flor silvestre con el esmero y cuidado que recomienda el arte, y la veréis renacer tan hermosa y lozana como las flores más delicadas de un jardín y si la presentáis juntas a una persona de gusto no podrá distinguir cuál de las flores fue hija de las selvas y cuáles abrieron sus primeros pétalos en los elegantes sembrados del jardín.

Es verdad que en el cáliz de las flores no se encuentra un mismo grado de aroma, porque este es un don con que la naturaleza enriqueció a sus predilectas; pero también es cierto que la finura de sus hojas y las gracias de sus tallos, se las proporciona el arte dirigido por una mano inteligente.

Más si la joven ha sido dotada por la Providencia de una inteligencia clara y privilegiada, si su razón se adelanta a su edad, entonces no debe desperdiciar esta dicha que ha recibido del cielo, sino al contrario, ella debe dedicarse a cultivar tan preciosas dotes para que todas sus acciones y pensamientos sean puros y gratos a los ojos de Dios y de sus semejantes. “La Tierra, dice Santa Teresa¹, que no es, labrada, llevará abrojos y espinas, aunque sea fértil, así el entendimiento del hombre”. 

¡Feliz quien puede derramar en torno suyo el bálsamo consolador de la caridad! Feliz, quién abriga en su pecho el germen de esta santa virtud; que deshecha el ridículo egoísmo que anida en los seres vulgares. En las almas privilegiadas, dotadas de nobles sentimientos que Dios puso en el mundo para consuelo de la humanidad que llora, se encuentran la caridad cristiana, sin mezcla de esa hipocresía con que la cubren los que por mera ostentación dan una limosna, procurando hacerlo siempre donde sean vistos. La verdadera caridad se esconde, enjuaga las lágrimas del que sufre sin alarde. Y siempre basada en las santas máximas del cristianismo, hace en el mundo todo el bien que puede. 

La caridad simboliza la perfección de los sentimientos; es el emblema que patentiza nuestra fe; es la flor delicada y hermosa que perfuma la existencia. Y la elegida poderosa que nos conduce al más allá venturoso.

En las horas amargas de la vida, en las horas de tedio y melancolía en que se apura la acibarada copa del dolor, ¡qué dulce encontrar una mano cariñosa que benigna enjuague las lágrimas y reanime la fe que nunca abandona el corazón cristiano! 

Hay horas también de inmensa felicidad en la que el espíritu languidece a impulsos de dicha y ¡cuán grato es hallar entonces quien nos comprenda y goce al ver nuestra felicidad! Todo es caridad, gozar con la dicha del otro y llorar con el que sufre. 

Caridad es sinónimo de abnegación y desinterés. Por eso dije ya, que sólo en las almas privilegiadas existe tan noble sentimiento que a semejanza de la tímida violeta que escondida entre el verde follaje exhala su suave y celestial perfume, así, los seres que están dotados por excelencia de tan sublime virtud, Esparcen en torno suyo el delicioso aroma de aquella púdica flor que significa modestia. 

Por desgracia, a pocos les es dado comprender el tesoro inagotable que la caridad encierra. y quizá por eso la ven con indiferencia. ¡Oh la caridad! Sentimiento dulce y consolador del que dimanan todas las acciones nobles y bellas, y que a su influjo las facultades se desarrollan, dando a quien lo posee un bienestar inmenso de tranquila felicidad. 

¡Bendita mil veces la caridad bien entendida, que tantos beneficios hace al mundo!